DICIEMBRE

Cuando vuelve a ser diciembre

la luna narra sus historias gastadas.

Viejos cuentos de carne y fuego

se cuelan entre los sueños

de ilusos e incautos mortales

que confunden alma con estambre.

¿Crees de verdad, que es preciso luchar?

Se cerraron las entrañas

las pupilas como siempre…

las tienes trémulas y hurañas

Con la febril histeria del alcohol

una mano sobre el papel

y la otra reclamando al mar

ahora, te has puesto a juzgar.

Tantas personas alrededor,

ese desagradable ruido

los olores excesivos,

dedos que se rozan, tocan, se aferran

bocas que se besan, muerden, se arden

parecen garras, parecen fauces

parece, parece…

parece que el mundo se ha puesto sucio

en el fondo, no es evitable

te aburren,

y estar a tu altura

no es excusa…

Solo formas concretas

demasiado rectas…

pero te marean las curvas

No, no me las creo

Mienten como miente

la luna que pende del cielo

con sus estúpidas historias

de amor y duelo

Falta algo… no llega

no llega con las novelas, las canciones, las caretas

no llega con los besos, los descuidos, los versos

no llega con arrojarme al vacío…

el vacío es escaso

No… no llega…

falta algo…

siempre incompleta.

Rathen

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